Order 888651: Read Instructions

ater, 1916

Y WILLIAM UTLR YAT

I have met them at close of day    

Coming with vivid faces  

From counter or desk among grey    

Eighteenth-century houses.  

I have passed with a nod of the head    

Or polite meaningless words,    

Or have lingered awhile and said    

Polite meaningless words,  

And thought before I had done    

Of a mocking tale or a gibe    

To please a companion  

Around the fire at the club,    

Being certain that they and I    

But lived where motley is worn:    

All changed, changed utterly:    

A terrible beauty is born.  

That woman's days were spent    

In ignorant good-will,  

Her nights in argument  

Until her voice grew shrill.  

What voice more sweet than hers    

When, young and beautiful,    

She rode to harriers?  

This man had kept a school    

And rode our wingèd horse;    

This other his helper and friend    

Was coming into his force;  

He might have won fame in the end,    

So sensitive his nature seemed,    

So daring and sweet his thought.  

This other man I had dreamed  

A drunken, vainglorious lout.  

He had done most bitter wrong  

To some who are near my heart,    

Yet I number him in the song;  

He, too, has resigned his part  

In the casual comedy;  

He, too, has been changed in his turn,    

Transformed utterly:  

A terrible beauty is born.  

Hearts with one purpose alone    

Through summer and winter seem    

Enchanted to a stone  

To trouble the living stream.  

The horse that comes from the road,    

The rider, the birds that range    

From cloud to tumbling cloud,    

Minute by minute they change;    

A shadow of cloud on the stream    

Changes minute by minute;    

A horse-hoof slides on the brim,    

And a horse plashes within it;    

The long-legged moor-hens dive,    

And hens to moor-cocks call;    

Minute by minute they live:    

The stone's in the midst of all.  

Too long a sacrifice  

Can make a stone of the heart.    

O when may it suffice?  

That is Heaven's part, our part    

To murmur name upon name,    

As a mother names her child    

When sleep at last has come    

On limbs that had run wild.    

What is it but nightfall?  

No, no, not night but death;    

Was it needless death after all?  

For England may keep faith    

For all that is done and said.    

We know their dream; enough  

To know they dreamed and are dead;    

And what if excess of love    

Note: 

eptemer 25, 1916

ource: The Collected Poem of W. . Yeat (1989)

Bewildered them till they died?    

I write it out in a verse—  

MacDonagh and MacBride    

And Connolly and Pearse  

Now and in time to be,  

Wherever green is worn,  

Are changed, changed utterly:    

A terrible beauty is born. 

CONTACT U

NWLTTR

PR

PRIVACY POLICY

POLICI

TRM OF U

POTRY MOIL APP

61 Wet uperior treet, 

Chicago, IL 60654

Hour: 

Monda-Frida 11am - 4pm

© 2018 Poetr Foundation